Não levei tudo, ainda tem muita coisa que vai ficar aqui.

Dá uma chance.

menina,
diz pra mim, tem coisa melhor do que
ficar
assim, eu, você
a chuva lá fora…
adormece, vem
aproveita essa noite
fora do ar
em órbita aqui
comigo

Feliz Natal!

Você me entregou um galhinho de trigo seco. Disse que aquilo lembrava a sua infância ou coisa parecida, não me lembro. Mas guardo o galhinho até hoje, o que é estranho, pois não sou dada a guardar lembranças materiais. Também lembro exatamente o que eu senti naquele dia, alguma coisa misturada de dor no peito, vontade de vomitar e sensação de queda. Era o medo de como ia ser a vida dali pra frente, embora já soubesse que essas coisas são sempre assim e sempre passam.

É, eu acho que está na hora de parar de escrever sobre você neste blog… até sobre o dia em que eu terminei com você eu estou escrevendo… só espero que isto não seja falta de assunto.

Hoje está chovendo aqui, sobre o asfalto quente de dezembro. Mas diferente daquele dia, a chuva continua a cair e, pelo que parece, ainda vai cair por um bom tempo.

- Posso filmar você?

- …

- Deixa, vai?

Por mais outro segundo sentiu vaidade, mais outro, o desejo de se exibir, mais outro, a lucidez da velocidade com que essas coisas se espalham por aí…

- Te meto porrada se você ligar esta câmera.

Hoje ela pensa que talvez pudesse ter deixado. Hoje ela quase tem certeza de que ele é um cara confiável. Hoje ela ainda tem dúvidas se ele já não estava com a câmera ligada nos poucos segundos em que vacilava entre a vaidade e a lucidez. Pra sempre ela ri lembrando do episódio.

Ela encheu dois copos e ofereceu aos meninos:
- Bebam tudo.
- É que a gente já tomou leite hoje, “fessora”.
- Bebam.

E eles beberam. E ela encheu mais dois copos dizendo:
- Ah, vocês realmente gostam de leite. Tomem mais um copo então.

Os dois beberam o segundo copo. E sairam dali correndo para vomitar no banheiro. E da escada, com certeza, eles nunca mais jogaram nada.

Este texto vai em homenagem à professora Maria Denise Bandeira, de Viamão, RS, que obrigou um aluno a pintar a parede do colégio que ele mesmo tinha pichado (ou sujado, ou decorado, seja o que for), e que teve sua autoridade estralhaçada pelo Ministério Público, que entendeu que ela tinha cometido crime previsto no ECA, algo como submeter menor a constrangimento. Ela não chegou a responder ao processo pois foi favorecida pela transação penal, e vai apenas pagar um valor a título de acordo. E agora, que exemplo esta criança terá?

É por estas e outras que este Brasil está como está. Escrever na parede da escola pode. Pintar a parede que sujou, não pode.

Dezoito graus.
- Você prefere
As brancas? As pretas?
- Pule as brancas.
- Olha o buraco!
Puxava meu braço, camiseta de colégio colada
Molhada, pele
Arrepiada.
- Me beija?
- Rouba um beijo!

Passeamos pelo tempo
A camiseta secou
Ficaram por lá as brancas
e as pretas
Os buracos
Ainda faz dezoito graus nas tardes de chuva
Você foi
Eu fiquei
Você voltou
Eu estou
Mas,
Posso dizer?
Sabia que eu
ainda…
- Te amo?

Ele não trabalha freneticamente, como que ávido a exprimir a forma, antes que ela se vá de seus pensamentos. Sente que aquela forma é eterna, e que pode dispor de todo o tempo para realizá-la. Trabalha calmamente, como se o tempo não existisse, esmerando-se naturalmente, coma certeza de sua realização.

A peça, lentamente toma forma, e ele, mesmo ainda sem pensar, num processo puramente inconsciente, continua a lhe dar forma, desta vez começando o prazer da visão que está por se materializar. Ele para, fita novamente a peça, e a trata com carinho. Não trabalha com a força das mãos, mas com a delicadeza do próprio espírito, que sente aliando-se ao da própria peça, que lentamente toma forma. A lentidão colabora, fazendo que ansiedade se transforme em prazer, prazer pela demora de sua realização, valorizando-a mais ainda.

Ele já sabe que é um rosto de mulher, ainda com ar de menina, e admira aquela testa bem delineada, e ao mesmo tempo iluminada, como que expressando a inteligência que ali esta instalada. Desce pelo rosto, delineia a boca, entreaberta, iniciando um largo sorriso. Dá forma aos cabelos, caindo pelos ombros, torcidos, como que uma escada caracol, lançada por Rapunzel, pedindo que seu amor a escale para alcançá-la.

Pronta a obra, ele sorri, como que respondendo àquele sorriso, jamais visto por ele. Ele se questiona se é uma escultura ou uma tatuagem que ele, inconscientemente, marcou em sua alma. Ainda tem dúvidas, mas vendo-a ao longo do tempo, que parece que não mais passa, tem a certeza que esculpiu uma obra até então não realizada. Aquele rosto mostra um semblante ainda não visto. Um sorriso que marca sem dor.

Ele, ainda aturdido pela imagem , lembra de antigos ensinamentos dos sábios, que diziam que tudo existe porque um dia não existiu, e que o que existe é a certeza que um dia não existirá. Até então acreditava naquilo com toda a sua paixão. Mas depois daquele sorriso, ele tem certeza que está diante de algo que passou a existir apenas para não se acabar. O sorriso da Maria Amélia.

Esse texto foi escrito pra mim em 27/09/2007, por Carlos Oliveira, autor do blog Coisas Pessoais, e publicado no antigo blog dele, quando a gente ainda fazia parte do falecido globonliners.  Eu tenho um carinho imenso pelo texto e acho que ele merece ser publicado aqui. O Carlos é um devasso machista, já aviso àqueles que porventura venham a visitar seu blog, mas é tudo carapaça pra esconder um romântico inveterado.

Carlos, obrigada sempre sempre por este “presente”. E carinho imenso é o c%#@lho, isso aqui é de molhar a calcinha!

- Obrigado. Obrigado pela lembrança. Como vão as coisas por aí?

- Tudo bem. Frio, muito frio. Ainda não nevou, na verdade está chovendo, e anoitece cedo. Você sabe que esse tempo escuro é desanimador para mim.

- Não combina com você. E ele, está por aí?

- Está sim, tomando banho.

- Você é muito piranha…

- Não sou piranha. É seu aniversário, você é querido, eu não ia deixar de te ligar só porque estou namorando outra pessoa.

- Eu estou brincando. Estava velejando, tá um sol absurdo por aqui, vento perfeito. Agora estou na piscina, tomando cerveja.

- Jeito bom de comemorar o aniversário.

- Jeito melhor era em outras épocas. A gente já tinha saído daqui há muito tempo pra alguma cama e transava a tarde inteira… lembra?

- A gente realmente transava muito.

- E você gostava?

- É claro que eu gostava.

- E ele, te come bem?

- Não é da sua conta.

- Não come. Se comesse, você teria resposta melhor.

- Não é da sua conta.

- Eu te comia bem. E você gostava. Gostava muito, dava pra sentir. Isso você não pode negar. Nossa… como eu te comia, como você combinava com esse calor, queimada de sol, cabelo molhado. Mas você resolveu ir embora, falar outra língua, dar pra outro cara… e daqui a impressão que eu tenho é essa… ele não te come como eu te comia. Tá na tua voz, eu sinto.

- …

- Então?

- Então o que? Eu te liguei para dar os parabéns e você afirma que meu namorado não  me come como eu gosto. Qualquer coisa que eu diga sobre isso, o que eu me recuso a fazer, você não vai levar em consideração. Então, isso é “então”: felicidades pelo aniversário.

- Obrigado, de verdade. Desculpe, eu não tenho o direito de me meter na sua vida. Mas eu sei que eu te comia muito melhor do que ele. E você também sabe.